Foto door John Jennings op UnsplashIk leerde lezen toen ik drie was. Niet lang daarna begon ik te schrijven. De duidelijkste herinnering die ik aan schrijven heb, is het schrijven van een gedicht toen ik zeven jaar oud was. Ik herinner me het gevoel van creatie en trots. En in mijn leven op dat moment, de hele tijd, af en toe, was dat gevoel van iets creëren waar ik naar kon wijzen en dat ik als “echt” kon zien – iets dat er niet eerder was geweest totdat ik het bedacht had, of het kwam uit mij – nieuw, en zeldzaam. Zo ook het gevoel van trots of blij zijn met mezelf.
Ik groeide op in een gezin vol disfunctie. Ik groeide op in een gezin waar mijn dagelijks leven was doordrongen van kleine scherpe gevoelens van geïsoleerd zijn, vreemd, alleen, arm, en verveeld. Ik voelde me afgezonderd en onbelangrijk, zoals kinderen van alcoholisten vaak doen. De hele dynamiek van het gezin draait om de dronken persoon. Is de dronken persoon dronken? Zal hij spoedig dronken zijn? Is hij slaperig dronken of boos? Als ik dit goed doe, wordt hij vandaag misschien niet dronken? Zal mijn moeder vandaag huilen? Zal ik vandaag wel tijd met mijn moeder doorbrengen of zal ze weer voor een dronken man moeten zorgen? Ik ben opgegroeid in een gezin waar niet veel gecommuniceerd werd. Mijn moeder is waarschijnlijk de reden waarom ik een lezer ben, waarom ik me tot boeken wendde, waarom boeken me opvoedden. Ze las de hele tijd. Het was haar ontsnapping uit haar leven. Hetzelfde geldt voor mij.
Op de middelbare school vroegen vrienden me gedichten voor hen te schrijven. En dat deed ik. Ze zouden verbaasd zijn. Ik zou blij zijn. Het was zeldzaam.
Zie, want ik was het rare kind wiens vader de stadsdronkaard was en wiens oma net zelfmoord had gepleegd en vreemd genoeg wekken deze dingen geen empathie of steun op bij kinderen van middelbare schoolleeftijd. Ze inspireren ostracisme en roddels.
Dus ik las. Ik schreef. Ik vond mijn stam van vrienden. Ik had de eer te mogen werken in de boekhandel van de stad, waar ik dichtbundels, dichters, schrijvers, lezers, gemeenschap en familie vond. En toen de tijd kwam, dit is een ander verhaal, ben ik uit die stad weggegaan. En nam de poëzie met me mee. Helemaal klaar om een Engelse major te worden. En toen nam ik een les Sociologie en voelde me gedwongen mijn leven te wijden aan rechtvaardigheid en poëzie te houden zo goed als ik kon.
Er gebeurde nog meer. Decennia van narcistisch misbruik. Ik kreeg een baby. Ik stopte met schrijven. Ik stopte met voelen. Ik verliet slechte situaties. Ik kwam in betere situaties terecht. Ik vond opnieuw poëzie.
Ik schrijf poëzie omdat het de manier is waarop mijn geest tot zichzelf spreekt. De hele dag. Elke dag. Ochtend, middag of nacht. Ik ben nooit “opgeleid” of “gediplomeerd” in dit “vak”. Maar terugkijkend, de meeste dichters waren dat ook niet. Het is een gave, een stem, een drang, een passie die er gewoon is of niet is. Ik weet niet of het kan worden geleerd of getraind of gekneed als het er niet al is. Ik weet wel dat ik altijd kan groeien en leren. Ik weet dat sommige van mijn gedichten goed zijn, sommige geweldig, en sommige zo-zo.