One Man’s Unadulterated Explanation of Why Men Cheat
I’ll tell you why I cheat. Eu preciso de o fazer. A infidelidade faz-me lembrar de coisas. Os detalhes que se expandem para preencher minha vida (minhas próximas revisões de desempenho, as dores e dores de treinamento, a recuperação do meu 401(k)) e os que a matam (minha culpa, minha auto-satisfação presunçosa, minhas epifanias falsas sobre meu progresso nesta vida) – tudo isso cai quando olho para a espinha nua de uma mulher desconhecida, torcendo-se ligeiramente no final da tarde, com a luz do sol fluindo para os lençóis de um Hampton Inn em algum subúrbio sem nome. Esta é a escolha mais absoluta que eu posso fazer. Eu estou lá por minha conta. Contra todo código, regra e conjunto de costumes que eu finjo obedecer. Contra um melhor julgamento, contra cada lição de retrospeção e cada caco de sabedoria que vem com a idade, não tenho arrependimentos naquele momento, porque estou nu, ou sem calças, e escolhi estar lá. Eu votei pela minha presença, declarei-o, e sinto o sangue se mover em mim novamente. Portanto, é o sangue. É isso que eu sou. É por isso que os homens fazem batota.
As pessoas dizem sempre que os homens fazem batota porque podem. É fácil fazer batota, essa parte é verdade. Há tão poucas provas deixadas para trás. As listas de verificação são fáceis de lavar aqui e ali, tens de alistar a simpatia da mulher que andas a foder, tens de controlar o teu tempo e seleccionar o teu local de encontro. Mas, em geral, a infidelidade é notavelmente fácil de esconder. Mais frequentemente do que não – mais frequentemente do que qualquer homem admitirá – não há absolutamente nenhuma consequência. Portanto, sim, essa liberdade existe. Um homem pode.
Mas os homens não trapaceiam porque podem. Os homens trapaceiam porque devem, porque precisam. Esta é a luta masculina. A necessidade obriga-nos a tentar novamente. Porque a cópula não é de forma alguma sobre o destino. Não se trata de dois indivíduos destinados a se encontrar em alguma noite escura. É sobre colisões aleatórias.
Se você trapaceia, você deve acreditar muito nisso: que o destino do amor é uma mentira, e o amor monógamo uma decepção. Se você trapacear, estes dois sentimentos são a sua luz guia. Não significa que você é incapaz de amar, não significa que você não quer o que o amor – ou mesmo o casamento – pode oferecer. É apenas um paradoxo. Você tem o que acredita, e nunca é a mentira. Treinas o teu sentimento para caber dentro da mentira. As tuas regras cabem dentro desse sentimento.
Não tenho arrependimentos nesse momento, porque estou nua, ou sem calças, e escolhi estar lá.
Tens de ter regras. Você deve sempre foder alguém que tem tanto em risco quanto você. A frase Você não caga onde você come faz mais sentido depois de foder alguém com quem você trabalha. Você nunca diz a palavra amor, a não ser em referência a foder. Não fodes com ninguém muito novo, ou esquizofrénicos. Fodes com uma pessoa famosa e não dizes a ninguém. Ficas longe das esposas dos teus amigos. Se tiveres uma namorada numa cidade estrangeira, nunca viajas para lá só para foder. Estas são regras aprendidas da maneira mais difícil. E há mais. Eu traio sem reservas. Em parte esta é a minha idade. Em parte, é uma questão de onde eu traio. Eu não faço batota na cidade onde vivo, ou mesmo na região. Esta é a minha regra.
Em casa, estou atento às necessidades do meu casamento. É uma espécie de teste, e os homens precisam de testes. Fidelidade é um teste que coloca um homem contra os seus próprios instintos, o impele a ignorar as suas oportunidades, a abafar qualquer sentido de expansão. Casar faz com que o homem comum se afaste de tudo o que ele sabia sobre si mesmo até esse ponto. E alguns tipos passam o teste. Passam. E eu adoro ouvir as merdas deles. Considere a rotina do “amo a minha mulher”, que certos moralistas idiotas me desabafam à frente durante os cocktails, uma e outra vez. Eu nunca salto para dentro. Eu não mordo. Não se luta com homens por coisas como esta. Eu também amo a minha mulher, mas não é da conta de ninguém como eu lido com esse amor. E na maioria das vezes, isto vem de tipos que aparecem em clubes de strip a caminho de casa, masturbam-se no escritório do YouPorn, ou rondam o Craigslist à procura de um ganso na sua quota de transgressão. Eu não faço nada disso. A minha vida local está limpa. Estou mais concentrado do que eles. Mais forte e mais adequado ao que está perto de mim – a minha família, a minha mulher, o meu trabalho. De certa forma, isso é porque eu não hesito em trapacear.
Os caras que nunca trapaceiam, mesmo que desejassem poder. Quem me dera que eles se calassem sobre isso. Guarda as tuas histórias sobre como fizeste amor doce com a tua mulher antes de partires para a Europa. Não sejas um merdoso de casa. Não moralizes. A minha felicidade e a minha miséria são a minha própria felicidade. Não embrulhe uma parte da sua para compensar. Sim, eu sei, há muitos homens que passam nesse teste de fidelidade. Para eles não há outra maneira.
Entenda que um caso – um acto que atira o normal para um equilíbrio directo com o extraordinário – é uma espécie de teste, também. Para mim, ele testa os limites e a minha tolerância ao risco. Não se sente simplesmente bem. Cria estratos de sigilo que exigem a minha constante manutenção. Exige atenção a dois conjuntos de detalhes – um para casa e outro para o quarto do hotel – ao mesmo tempo em que gere enormes faixas de risco de atendimento envolvendo comunicação e implicação. Minhas histórias devem se misturar. Minhas memórias devem ser privadas.
Este sumo dá a alguns tipos, do tipo que querem sentir o pânico constantemente empoleirado na borda do seu intestino. Estes são os concorrentes, os bungee jumpers. Eles adoram tudo o que vem com um caso. Para eles, trair é um reflexo do seu sucesso no esforço de viver. Vejam o que é preciso. O trapaceiro tem dinheiro suficiente, tempo suficiente, disciplina suficiente, o suficiente das artes obscuras do segredo enfiado no peito para fazer uma decepção complexa da pessoa com quem é mais íntimo. Para eles, é menos a mulher do que o fato de enganar. Para este tipo, um caso é uma espécie de realização. Isto não sou eu.
Eu amo as mulheres. Eu amo tudo sobre uma nova mulher: o cheiro dela, os sovacos, os pulsos dela. Já fodi mulheres grandes, feias e pequenas, frágeis. Tive uma relação contínua com uma amiga da faculdade, num estado do sul, durante 16 anos.
Ela diz-me para não a trair. Mas eu sim, e eu não a deixo entrar nela. Já fodi com lésbicas em Paris, com empregados de hotel em berços, e soldados de uniforme. Durante todo o tempo em que fui casado. Quem me dera que a lista fosse mais longa. Às vezes é banal, outras vezes épico.
Eu também amo a minha mulher, mas não é da conta de ninguém como eu lido com esse amor.
De certeza, os homens também traem, pelo menos em parte, por frustração com a sua relação com a mulher. Ou, mais precisamente, a frustração de um homem com a sua relação com a sua mulher pode endurecer a sua determinação em trair. De certa forma, este caminho é torpido. E preguiçoso. Em outros, totalmente compreensível, porque quando zangada, quando entrincheirada e implacável, a esposa não oferece nenhum suco. Mas este não sou eu. E eu sei, acredite, eu sei que o inferno não tem fúria como uma mulher desprezada. Eu cometi os meus erros. Há mulheres que me desprezam. As mulheres nunca entenderão como os homens podem trair porque pensam nelas mesmas como algo que lhes foi feito. Tratam-no primeiro como uma afronta, como uma ruptura na ordem social, depois como uma ferida, depois como uma ferida mortal. E isto é uma chave. Eles fazem isso porque as mulheres são singulares, tanto no seu desejo como nas suas exigências. É por isso que eu sirvo bem as mulheres. Trato-as como objectos planetários, individuais e peculiares, gravitacionais e únicos. Quando estou com uma mulher, em um hotel ou em seu carro, pressionando-a contra uma máquina de refrigerantes na escadaria, deixo tudo o resto cair. Eu estou com ela sem fingimento, obrigação ou medo.
Aprende-se coisas quando se faz batota. É divertido. Há muitas gargalhadas. Podes ser mais elementarmente honesto com uma mulher que tem quarenta e cinco minutos do que uma mulher com quem vais passar quarenta e cinco anos. Isso não significa que você deve ser; significa que você é livre para ser. É assim que a liberdade entra nela. Há alguma emoção nisso, para ter a certeza. Porque mais do que tudo, trapacear é uma chance para o corpo afirmar o seu domínio sobre a alma, para incitar o indivíduo para a sua descendência genética, para o que sabe bem e não o que parece obrigatório.
Isso não significa que seja bom para você. Ou que eu o recomendo. Não quero saber o que fazes. Estou simplesmente a dar uma explicação do porquê dos homens fazerem batota. É para isso que eles são feitos. É uma função da matemática da sua função reprodutiva. É o subproduto de vidas mais longas, carreiras mais moribundas, demasiado trabalho. E é a consequência de uma recusa instintiva de desistir totalmente da própria necessidade pelo aparelho defeituoso e antiquado do casamento.
No mês passado eu andava a foder uma mulher que conheço num quarto de hotel. Ela é um pouco mais nova que eu, e estávamos a falar do pouco que gosta de foder o marido, que diz que não vai querer até que ela perca algum peso. Nesse momento, eu me arrastei até a cômoda, onde a bolsa dela ficou aberta, do jeito que ela estava na cama na minha frente, tirei um beijo de Hershey da bolsa dela, e depois ofereci-lhe em um prato de serviço de quarto como um acólito. Ela esfregou o pézinho dela na minha virilha, pegou o chocolate, e puxou o invólucro para trás. Nós dois começamos a rir. De certa forma o momento parece vagamente calculado, mas era uma quinta-feira e nós dois tínhamos algum lugar para ir e nenhuma idéia de quando estaríamos juntos novamente. Só que nós íamos. Ela puxou-me para o peito e sussurrou-me ao ouvido: “Eu amo-te.” Eu abafei-a e disse-lhe para não dizer isso. “Eu sei”, ela murmurou, “mas eu sei.”
Eu nunca respondo a isso. E acho que então fiquei calado, porque ela atirou o invólucro para uma tigela de molho de cocktail de serviço de quarto e perguntou-me, um pouco friamente, “O que devo dizer, então?”
Eu encolhi os ombros e deitei-me ao lado dela. “Diz o que eu digo sempre”, disse-lhe eu.
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Ela acalmou-se contra os meus quadris e perguntou, “O que é isso?”
Então dei-lhe a minha razão, as minhas três palavras mágicas. “Eu preciso de ti”.”