…e non l’ho più vista…

Ogni stagione invernale da cinque anni a questa parte io e un amico facciamo il pellegrinaggio alla North Shore. Non abbiamo ancora subito un falso cracking, ma ci sono state alcune chiamate ravvicinate. Come quando siamo entrati nel parcheggio di Foodland attraverso l’uscita, quando una testa di ghiaccio ha remato fuori a V-land e ha inzuppato il povero surfista accanto a me, e alcuni altri. Uno che spicca su tutti gli altri è l’aver fatto a pezzi un divano nella Volcom Pipe House alle quattro del mattino.

Lasciatemi tornare indietro…

Il viaggio annuale non si svolge mai a dicembre e nemmeno a gennaio per ragioni simili. Troppo grande. Troppo affollato. Troppo macho. Non vado per la gloria, solo per qualche onda fresca, un poke gustoso e un forte mai tai. La primavera, in confronto, è Haole friendly. La folla è più leggera, la gente del posto è di buon umore dopo una stagione piena, e le onde sono un po’ più facili da usare, ma sempre con quel calcio hawaiano.

Per aggiungere un po’ di pepe a questa ricetta il viaggio è prenotato per sovrapporsi a Wanderlust – autodefinito come un festival di yoga di 4 giorni di vita consapevole. Mentre i giorni consistono in partecipanti per lo più femminili che vanno OM sui tappetini, ascoltando l’ispirazione della meditazione e facendo surf con Gerry Lopez, le notti li vedono andare HAM a Turtle Bay cercando di annullare tutto il bene. Le ragazze dello yoga in paradiso non sono timide.

Così siamo a Surfer, The Bar per la festa di chiusura come i ragazzi. È una ben nota frenesia alimentare. Guardo alla mia destra e vedo un surfista solitario che si avvicina a Eddie Rothman e alla troupe. Il suo linguaggio del corpo è pecoreccio, come se stesse cercando di scusarsi per qualcosa. A metà frase, uno degli amici di Eddie lo colpisce dritto in faccia mettendo fine alla conversazione a senso unico. Impassibile, Eddie afferra una ragazza molto carina e va a ballare. Una cosa è leggere della violenza del North Shore e un’altra è esserne testimoni. La sua stessa esistenza è quasi soddisfacente se non sei dalla parte del destinatario.

Ho bevuto un sorso del mio drink con l’ombrellino – qualcosa di troppo dolce a base di cocco Ciroc – guardo alla mia sinistra e incrocio lo sguardo con la sorprendente attrice di Los Angeles con cui ho passato una notte proprio questo weekend 12 mesi fa. Ci abbracciamo ed entrambi diamo delle mezze ragioni sul perché non siamo stati in contatto per tutto l’anno. Ma quella era la terraferma ed eravamo di nuovo nel paese delle meraviglie. Le sue donne dalle ali altrettanto selvagge si sono abbracciate mentre un surfista brasiliano le infilava la lingua nell’orecchio. Sembrava un giovane Christian Fletcher: tatuato fino alla mascella e duro come un cazzo. Riconoscendo che potevo essere io a intrattenere il suo terzo incomodo, abbiamo legato immediatamente. Dopo un lungo inverno questo era il suo momento sulla North Shore e stava per avere questa ragazza. Altri drink furono bevuti ed era ora di spostare la festa oltre la lobby.

Guardai nello specchietto retrovisore per vedere come il mio nuovo amico Brazzo se la stava facendo. Aveva la donna dell’ala piegata sul cofano dell’auto con la gonna tirata su intorno alla vita. La sua testa stava ululando all’indietro dal piacere e lui le stava mangiando furiosamente il culo da dietro.

Noi quattro entrammo nel ventilato parcheggio. Io e l’attrice salimmo in una macchina parcheggiata. Qualche minuto dopo ho dato un’occhiata allo specchietto retrovisore per vedere come il mio nuovo amico Brazzo si stava dando da fare. Aveva la donna dell’ala piegata sul cofano dell’auto con la gonna tirata su intorno alla vita. La sua testa stava ululando all’indietro dal piacere e lui le stava mangiando furiosamente il culo da dietro.

I parcheggi non sono il luogo dove avviene la magia, così qualcuno guidò verso sud-ovest sull’autostrada Kam perché il Brazzo conosceva un posto. Tirando in un vialetto scuro di fronte all’oceano da qualche parte molto vicino a Pipe ha fatto scorrere il cancello privato aperto. I nostri piedi sono scivolati nel fango prima di entrare nel garage e subito ho capito dove eravamo. Le pareti erano rivestite con centinaia di tavole da surf, tutte con un adesivo distintivo di una pietra bianca e nera posta proprio sul naso. Stavamo entrando nella famigerata casa delle pipe Volcom. Non gli scavi di Gerry, ma il B-team della porta accanto.

Immagini di pestaggi entrarono nella mia testa. Le ragazze urlavano ubriache e passeggiavano nella stanza principale con i loro slippah infangati. Un no-no n. 1! Lo sapevo, ma temevo ancora uno schiaffo per la loro mancanza di rispetto. Erano le tre del mattino e tutti dormivano, tranne un brasiliano solitario che fumava erba e giocava ai videogiochi. Sentire voci femminili forti ha svegliato l’equipaggio come i coyote su una carcassa. In pochi minuti c’erano sette ragazzi nella stanza, tutti con lo stesso accento.

“Da dove vieni? Ho chiesto.

“Sud America”. È quello che hanno risposto tutti.

“Venite dal Brasile?”

“Siamo del Sud America.”

“Da quale parte del Sud America?” Io premevo.

“Siamo del Sudamerica.”

La mia mente cominciava a macinare. Non ammettevano la loro nazionalità brasiliana perché erano consapevoli degli stereotipi o Volcom dà loro l’accesso alla B-house solo a fine stagione dopo che tutto l’A-team è sparito e poi li istruisce a non dire ad anima viva da dove vengono? Questo era prima delle corse gloriose di Medina e ADS, tenete a mente, quindi potrebbe essere una cospirazione basata sui fatti.

In ogni caso l’aria era piena di testosterone appassionato. Ho visto cosa stava nascendo e non ero preparato a combatterlo. L’equipaggio brasiliano stava lavorando duramente le ragazze e i nasi venivano tagliati. Me ne sono andato senza teneri addii, il mio posto era solo una rapida passeggiata lungo la pista ciclabile.

La casa Volcom raffigurata nel recente documentario della Red Bull mostra grom viziati che spazzano la sabbia e imparano i doveri della vita con il caldo sole paradisiaco che batte. Di notte la casa è un luogo molto più buio dove accadono cose indicibili.

Arrivando a casa ho cercato in tasca la chiave di casa. Non c’era niente. Merda. Era caduta nel divano? Non avevo intenzione di dormire nel cortile bagnato o di svegliare il mio grazioso padrone di casa della North Shore, così ho valutato le mie opzioni. Barcollare di nuovo in casa Volcom senza invito e sperare che sia lì o…. cazzo, era la mia unica opzione. A questo punto ero troppo stanco per preoccuparmi delle ripercussioni.

Così tornai indietro con anni di storie dell’orrore di casa Pipe che mi scorrevano in testa. La casa Volcom raffigurata nel recente documentario della Red Bull mostra grom viziati che spazzano la sabbia e imparano i doveri della vita con il caldo sole paradisiaco che batte. Di notte la casa è un luogo molto più oscuro dove accadono cose indicibili. In che tipo di scena contorta stavo per entrare? Mi feci strada attraverso il cancello (nota: non tentare mai di farlo), passai il garage foderato di frecce fino alla porta sul retro e riemersi. Tutti mi fissarono con pugnali dilatati.

“Uhh, ehi ragazzi. Forse mi sono cadute le chiavi, vi dispiace se do un’occhiata?”

Non aspettando una risposta ho sradicato quattro tizi dal divano e ho rovistato tra i cuscini. Non trovando nulla, ma notando che nella stanza mancava un’attrice. Me ne andai infuriato, non vedendo l’ora di passare una notte solitaria a dormire in veranda.

Passeggiando verso casa ascoltando il ruggito del Pipe in sottofondo, cominciai a rilassarmi. Sapendo che avevo navigato attraverso una struttura iconica del surf, respirato la sua ispirazione e ne ero uscito illeso. La storia del surf è davvero una cosa violenta e bellissima. Quando i miei piedi hanno toccato il vialetto, qualcosa di metallico sul terreno ha riflesso un lampione e ha attirato la mia attenzione.

Era la chiave. Ero a casa, baby.

(Andrew Sayer è l’editore della rivista Later, un’ottima testata canadese di surf lifestyle)

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