Lyz Lenz

Dne 17. dubna 1639 porodila žena jménem Anna Omundsdatter vejce.

Omundsdatter byla manželkou norského farmáře. Zprávy o této podivné události ji popisují jako matku 12 živých dětí, zbožnou, jinak zcela nevýraznou. Již rok před porodem byla nemocná, trpěla slabostí a závratěmi. Nikdo ji nedokázal vyléčit. Představuji si, že lékaři zamumlali jejímu manželovi do ucha „ženské problémy“, zavrtěli hlavou a inkasovali honoráře.

Jan Bondeson, autor knihy Dvouhlavý chlapec, popisuje, že porod trval celý den – od časného rána do pozdního večera. A do té doby, pokud platí tehdejší míry kojenecké úmrtnosti, rodila Omundsdatterová mnohem více než dvanáctkrát. Nebyla to žádná puťka. Ale porod není jedna z těch věcí, ve kterých se člověk zdokonalí až praxí. Moje máma, která sama rodila osmkrát, mi připomíná, že když jde o porod, není to žádná hračka. Dovedete si představit Omundsdatterovou, jak zpocená a napjatá prodýchává jednu kontrakci za druhou. Věděla, co dělá, doširoka roztáhla nohy, když tlačila a tlačila, možná z té námahy zvracela, možná se dostávala do bezvědomí, jak se její tělo rozpínalo a stahovalo.

Její děti musely být vyhnány ven, roztěkané a neklidné: i když jste jedním z dvanácti, nový porod je vzrušující. Představuji si je seřazené před domem, který byl zasazený do skalnaté krajiny v Sundby nedaleko norského Stavangeru. Naslouchaly křiku své matky a šeptavému ujišťování unavených žen, které ji ošetřovaly.

Když Omundsdatter naposledy zatlačila, místo bílého, vernisáží a krví pokrytého dítěte se objevilo vajíčko, které se lesklo, když padalo do ruky ošetřující kamarádky. Bondeson píše, že Omundsdatter si chtěla vejce nechat, ale přítel ho rozbil: obsahovalo bílek a žloutek, jako každé jiné.

Dalšího dne podle Bondesona (a také podle C. J. S. Thompsona v knize The Mystery and Lore of Monsters) Omundsdatter opět začala rodit a opět vyprodukovala vejce. Toto vejce se na rozdíl od prvního zachovalo. Omundsdatter se o to postarala a řekla svému okolí, že pokud bude vejce zničeno, všichni budou trpět Božím hněvem.

Duchovní, kteří byli u porodu, potvrdili zázrak a poslali vejce jistému doktoru Traniusovi, který ho zase poslal Olausu Wormiovi (který se ve skutečnosti jmenoval Ole Worm a který kdysi vyhnal červa z nosu). Wormius dospěl k závěru, že dítě v lůně ženy ukradl sám ďábel a vyměnil ho za vajíčko. O mnoho let později měl holandský lékař Antonius de Heyde obvinit Omundsdatter ze sexu s kohoutem.

Příběh o narození Omundsdatter potvrdili tři očití svědci, duchovní i jejich manželky; byl zapsán a zapečetěn. Bondeson, který je kromě historika podivínů také lékařem, však dochází k závěru, že Omundsdatter byla podvodnice – že ukryla vajíčko ve své pochvě a porod předstírala. Nebyla by samozřejmě první. Existují stovky příběhů o dalších ženách, které dělaly totéž, jako například nechvalně proslulá Mary Toftová, která ve své pochvě ukrývala kousky králíka a vypuzovala je při dramatických porodech, které vzbuzovaly úžas mužů v jejím okolí.

Záznamy o těchto porodech se nacházejí na nepravděpodobných místech, například ve spisech lékaře a kartografa šestnáctého století Cornelia Gemmy, který považoval zákoutí ženského reprodukčního systému za nebezpečné a temné místo – možná ještě tajemnější, podivuhodnější a strašnější než obloha, kterou v noci mapoval. Wormius ve svém popisu Omundsdatterova vajíčka v knize Museum Wormium cituje Gemmovu fascinaci ženami, které rodí „jehly, nože, břitvy, hmyz a jiné předměty“, a také kartografovo tvrzení, že jde o důkaz Satana, který je v nich usazen.

Muži tyto předměty obecně považovali za ďábelské. Domnívali se, že snad žena, stále pokrytá potem, ležící na lůžku, kde právě porodila jehlu, vejce, nůž nebo hada, měla nepřirozený vztah s knížetem temnot a nyní vydává jeho potomstvo. Muži si šeptali za jejími dveřmi a přemýšleli, zda byla dobrovolnou účastnicí. Byla to čarodějnice? Posedlost ďáblem? Pak tito muži nahlíželi do ženiny vulvy jako lovci před jeskyní – příliš se báli tmy, než aby vstoupili dovnitř. Muži jsou vždy posedlí tím, co vchází do ženské vagíny, a vždy udivení a pisklaví tím, co vychází ven.

Příběhy o ženách rodících zázračná vajíčka a jiných zázracích začínají mnohem dříve než Omundsdatter nebo Gemma. V řecké mytologii byla Léda, královna Sparty, znásilněna Diem, který na sebe vzal podobu labutě – nebo možná byla svedena, ten bájný meziprostor. Léda pak porodila vejce, které podle některých verzí mýtu obsahovalo Helenu a Klytemnestru – ženy, které stojí v centru některých z nejtrvalejších mýtů západní historie.

V básni „Léda a labuť“ William Butler Yeats líčí tuto událost jako znásilnění. „Jak mohou ty vyděšené neurčité prsty vytlačit/ opeřenou nádheru z jejích uvolněných stehen? / A jak může tělo, položené v tom bílém návalu, / cítit, jak to cizí srdce bije tam, kde leží?“

Ale pro Yeatse bylo toto znásilnění – i když násilné – začátkem, nikoli koncem. Oba póly jsou v této básni tak propletené, že je těžké je od sebe odtrhnout: destrukce, generace, život, smrt. Camille Paglia, když píše o „Lédě a labuti“ v knize Break, Blow, Burn, poznamenává: „Yeats zobrazil západní kulturu jako od počátku oplodněnou zradou a násilím“. Srovnává ji s jinou okřídlenou inseminací, se zvěstováním Marie, která také vydala ze svého lůna cosi podivného – spasitele, i když samozřejmě ne ve vajíčku.

Ženy skrývající ve svých tělech vajíčka: tento frustrovaný, sebepoškozující pokus o kontrolu. Tyto podvodné a mýtické porody jsou místy tolika komplikací. Mám kamarádku, která léta pracovala jako zdravotní sestra na pohotovosti, a ta mi říká, že ženy stále přicházejí s předměty ukrytými v genitáliích. Bere to s nadhledem, tak jak to může dělat jen zdravotník, když jde o něco tak bizarního. Kartáče na vlasy v zadku. Lak na nehty v děložním čípku. No a co? Můj přítel se domnívá, že v případě dřívějších příběhů bylo strkání vajíček do děložního čípku možná voláním po pozornosti.

Ale volání po pozornosti není nikdy jen tak. Je možné, že Omundsdatterová právě potratila deformovaný plod. Tyto příběhy si koneckonců předávali muži – celá staletí předtím, než by se naši současní zákonodárci ptali, zda ženy mohou polykat kamery na gynekologická vyšetření.

Ať už je to jakkoli, ženy i dnes schovávají ve svých vagínách věci k jiným než zjevně praktickým účelům (čímž myslím pašování drog). Nedávné případy zahrnují Pop Rocks, heroin, plakát Donnyho Osmonda, rolexky, pistoli. Seznam je až děsivě podobný tomu od Gemmy, který zahrnoval nože a jehly. Plakát Donnyho Osmonda je pravděpodobně také zbraň.

Takže jaká je motivace něco do sebe vložit? Je to snaha o ochranu? Je to tajný lokus kontroly? Ženy po staletí neměly fyzickou ani společenskou svobodu pohybovat se a projevovat se navenek, jako to mohli dělat muži. Je toto doslovný a dokonce logický důsledek? Když jsme omezeni v tom, abychom vycházeli ven, zahrabeme se hluboko dovnitř – jdeme stále hlouběji dovnitř, dokud místo, kterého dosáhneme, není stejně velké a tajemné jako svět.

Příběhy žen se hemží soukromými přihrádkami, skrytými prostory, touhou po vlastním místě. Žlutá tapeta. Tajná zahrada. Vlastní pokoj. Jane Eyrová a bláznivá žena na půdě. Myslím na Scarlett O’Harovou, která volá po své Taře. Příběh žen je příběhem o snaze najít místo kontroly ve světě, kde ji nemáte. Příběh žen byl vždy příběhem dobývání a vzpoury. Destrukce a generace.

A ženské genitálie jsou místem natolik dobytým a poznamenaným, že boj za práva našeho reprodukčního systému, za přístup k antikoncepci, k lepší zdravotní péči, za právo rozhodovat o tom, co půjde do našeho lůna a co tam zůstane, často vypadá jako boj proti manifestnímu osudu imperialistické hordy. Jsme vzbouření domorodci, kteří se dožadují vlastní vlády a kterým je stále dokola opakováno, že jsme si ji ještě nezasloužili.

Joseph Campbell v knize Hrdina s tisícem tváří píše, že každý hrdina musí projít metaforickým břichem velryby. Campbell poznamenává: „Tento oblíbený motiv dává důraz na poučení, že přechod přes práh je formou sebezničení.“ V tomto případě se jedná o sebevraždu. Hrdina prochází dovnitř, je zničen a znovu zrozen. Zajímalo by mě, jestli pro Annu Omundsdatterovou bylo zrození vejce formou znovupotvrzení. Anna Omundsdatterová, vyčerpaná životem na zádech, nesoucí nekonečné potomstvo svého manžela, bojující o kontrolu nad svým nejintimnějším já, které bylo znovu a znovu dobýváno a přemáháno. Snad ji teď nechá na pokoji. Možná to byla forma kontroly porodnosti – vytlačit vajíčko a on už tam nikdy nevloží svého ptáka. A možná si tentokrát, s tím vajíčkem, mohla myslet – zkroucená, znuděná, zoufalá, zmatená -, že vnitřek tohoto světa bude její.“

Lyz Lenz psal pro The Hairpin, The Toast, The New York Time Motherlode a další různé a různé internetové entity. Najdete ji na twitteru @lyzl.

Ilustrace: Jim Cooke.