…és soha többé nem láttam…

Öt éve minden téli szezonban elzarándokolunk egy haverommal az északi partra. Még nem voltunk hamisan megrepedve, de volt már néhány közeli eset. Mint amikor a Foodland parkolójába a kijáraton keresztül hajtottunk be, amikor egy jégfej a V-országnál kiúszott és megmártotta a mellettem lévő szerencsétlen szörföst, meg még párat. Az egyik, ami a többi közül kiemelkedik, az egy kanapé szétszedése a Volcom Pipe House-ban hajnali négykor.

Hadd menjek vissza…

Az éves kirándulás hasonló okokból sosem decemberben vagy akár januárban történik. Túl nagy. Túl zsúfolt. Túl macsó. Nem a dicsőségért megyek, csak néhány klassz hullámért, finom poke-ért és erős mai tai-ért. A tavasz ehhez képest Haole-barát. A tömegek kisebbek, a helyiek jó hangulatban vannak egy teljes szezon után, és a hullámok egy kicsit felhasználóbarátabbak, de még mindig a hawaii rúgással.

Azért, hogy egy kis fűszert adjak ehhez a recepthez, az utazás úgy van lefoglalva, hogy egybeessen a Wanderlusttal – önmaga szerint a tudatos élet 4 napos jógafesztiváljával. Míg a napok abból állnak, hogy a többnyire női résztvevők OM-eznek a szőnyegeken, meditációs inspirációt hallgatnak, és Gerry Lopezzel szörföznek, addig az éjszakákon a Turtle Bayben próbálják visszacsinálni a jót. A paradicsomi jógalányok nem félénkek.

A záróbulin a Surfer, The Barban vagyunk, ahogy a fiúk is. Ez a jól ismert etetési mánia. Jobbra nézek, és látom, hogy egy magányos szörfös csávó közeledik Eddie Rothmanhoz és a csapathoz. A testbeszéde szégyenlős, mintha bocsánatot akarna kérni valamiért. A mondat közepén Eddie egyik haverja egyenesen az arcába vágja, és véget vet az egyoldalú beszélgetésnek. Eddie nem zavartatja magát, felkap egy nagyon csinos lányt, és elindul a táncparkettre. Egy dolog olvasni az északi parti erőszakról, és egy másik dolog szemtanúja lenni. Maga a létezése szinte kielégítő, feltéve, hogy nem te vagy a fogadó oldalon.

Veszek egy kortyot az esernyős italomból – valami túl édes, amiben Ciroc kókusz szerepel -, balra nézek, és összenézek azzal a feltűnő Los Angeles-i színésznővel, akivel 12 hónappal ezelőtt éppen ezen a hétvégén töltöttem egy éjszakát. 12 hónappal ezelőtt. Megöleljük egymást, és mindketten félig-meddig megmagyarázzuk, miért nem tartottuk a kapcsolatot egész évben. De ez volt a szárazföld, és újra Csodaországban voltunk. Hasonlóan vad szárnyas nők ölelkeztek, miközben egy brazil szörfös a nyelvét a fülébe csúsztatta. Úgy nézett ki, mint egy fiatal Christian Fletcher: állkapocscsontig tetovált és kurva kemény. Felismerve, hogy én lehetnék az, aki a harmadik kerekét szórakoztatja, azonnal összebarátkoztunk. Egy hosszú tél után ez volt az ő ideje az északi parton, és meg akarta szerezni ezt a lányt. Újabb italokat ittunk, és itt volt az ideje, hogy a buli túljusson az előcsarnokon.

Belepillantottam a visszapillantó tükörbe, hogy lássam, hogyan boldogul az új Brazzo haverom. A szárnyas nőket a motorháztető fölé hajolva, a szoknyáját a dereka köré felhúzva tartotta. A feje hátraüvöltött a gyönyörtől, a férfi pedig hátulról dühösen nyalta a seggét.

Négyen sétáltunk be a szellős parkolóba. A színésznő és én beszálltunk egy parkoló autóba. Néhány perccel később belenéztem a visszapillantó tükörbe, hogy megnézzem, hogyan boldogul az új Brazzo haverom. A szárnyas nőt egy autó motorháztetejére hajolva, a szoknyáját a dereka köré felhúzva mutatta. A feje hátraüvöltött a gyönyörtől, és a férfi hátulról dühösen nyalta a seggét.

A parkolók nem ott vannak, ahol a varázslat történik, ezért valaki délnyugatra hajtott a Kam autópályán, mert a Brazzo ismert egy helyet. Behúzódva egy sötét óceánparti felhajtóra valahol nagyon közel Pipe-hez, kicsúsztatta a magánkaput. A lábunk megcsúszott a sárban, mielőtt beléptünk volna a garázsba, és azonnal tudtam, hol vagyunk. A falakon több száz szörfdeszka sorakozott, mindegyiken egy-egy jellegzetes matrica, egy fekete-fehér kő volt elhelyezve közvetlenül az orrára. A hírhedt Volcom csőházba léptünk be. Nem a Gerry-búvóhelyre, hanem a szomszédos B-csapatba.

A verések képei törtek be a fejembe. A lányok üvöltő részegen, sáros papucsban sétáltak be a nagyterembe. A #1 no-no! Jobban tudtam, de mégis féltem egy pofontól a tiszteletlenségük miatt. Hajnali három óra volt, és mindenki aludt, kivéve egy magányos brazilt, aki füvet szívott és videojátékozott. A hangos női hangok felébresztették a csapatot, mint prérifarkasok a tetemet. Perceken belül hét srác volt a szobában, mindannyian azonos akcentussal.

“Honnan jöttél?” Kérdeztem.

“Dél-Amerikából.” Mindannyian ezt válaszolták.

“Brazíliából jöttetek?”

“Dél-Amerikából jöttünk.”

“Dél-Amerika melyik részéről?” Nyomogattam.

“Dél-Amerikából jöttünk.”

Az agyam elkezdett őrlődni. Vajon azért nem vallották be brazil nemzetiségüket, mert tudatában voltak a sztereotípiáknak, vagy a Volcom csak a késői szezonban ad nekik maradék belépőt a B-házba, miután az összes A-csapat eltűnt, majd utasítja őket, hogy egy léleknek se mondják el, honnan jöttek? Ez Medina és az ADS dicsőséges futásai előtt volt, ne feledjük, szóval lehet, hogy ez egy tényen alapuló összeesküvés.

Ettől függetlenül a levegőt szenvedélyes tesztoszteron töltötte meg. Láttam, hogy mi készülődik, és nem voltam felkészülve arra, hogy harcoljak ellene. A brazil legénység keményen megdolgoztatta a lányokat, és orrcseppeket vágtak. Gyengéd búcsúzkodás nélkül távoztam, a helyem csak egy gyors séta volt a kerékpárúton.

A Red Bull legutóbbi dokumentumfilmjében bemutatott Volcom-házban elkényeztetett gromok homokot söprögetnek és életfeladatokat tanulnak a meleg, paradicsomi napsütésben. Éjszaka a ház sokkal sötétebb hely, ahol kimondhatatlan dolgok történnek.

A hazaérve a zsebembe nyúltam a lakáskulcsért. Nem volt ott semmi. A francba! Talán kiesett a kanapén? Nem akartam a nedves előkertben aludni, vagy felébreszteni kegyes észak-parti házigazdámat, ezért mérlegeltem a lehetőségeimet. Hívatlanul berontani a Volcom házba, és remélni, hogy ott van, vagy…. bassza meg, ez volt az egyetlen lehetőségem. Ezen a ponton már túl fáradt voltam ahhoz, hogy törődjek a következményekkel.

Így hát visszasétáltam, miközben évek óta a Pipe-ház horrortörténetei jártak a fejemben. A legutóbbi Red Bull dokumentumfilmben bemutatott Volcom-házban elkényeztetett gromok homokot söprögetnek és életfeladatokat tanulnak a meleg, paradicsomi napsütésben. Éjszaka a ház sokkal sötétebb hely, ahol kimondhatatlan dolgok történnek. Miféle csavaros jelenetbe akartam belesétálni? Átengedtem magam a kapun (megjegyzés: ezt soha ne próbáld meg), elkúsztam a reszketeg garázs mellett a hátsó ajtóig, és újra előbújtam. Mindenki tágra nyílt tőrökkel bámult rám.

“Uhh, sziasztok srácok. Lehet, hogy elejtettem a kulcsaimat, nem bánjátok, ha megnézem?”

Válaszra sem várva felrántottam négy fickót a kanapéról, és átszaggattam a párnákat. Nem találtam semmit, de észrevettem, hogy a szobából hiányzik egy színésznő. Kiviharzottam, nem várva egy magányos éjszakát, amikor a verandán alszom.

A hazafelé sétálva, a háttérben a Pipe morajlását hallgatva kezdtem megnyugodni. Tudva, hogy átnavigáltam a szörfözés ikonikus szerkezetén, belélegeztem az inspirációját, és sértetlenül megúsztam. A szörftörténelem tényleg egy erőszakos és gyönyörű dolog. Ahogy a lábam a feljáróhoz ért, valami fémes dolog a földön visszaverte az utcai lámpát, és megakadt a szemem.

Ez volt a kulcs. Otthon voltam, bébi.

(Andrew Sayer a Later magazin szerkesztője, egy nagyon jó kanadai szörfös életmódmagazin.)