…och såg henne aldrig mer…

Varje vintersäsong i fem år har en kompis och jag vallfärdat till North Shore. Vi har ännu inte blivit falskt knäckta, men det har varit nära ögat. Som när vi gick in på Foodlands parkeringsplats genom utgången, när ett ishuvud paddlade ut vid V-land och dunkade den stackars surfaren bredvid mig, och några andra. En som sticker ut framför alla andra är att riva sönder en soffa i Volcom Pipe House klockan fyra på morgonen.

Låt mig backa tillbaka…

Den årliga resan äger aldrig rum i december eller ens i januari av liknande skäl. För stort. För mycket folk. För macho. Jag åker inte för att få ära, utan bara för att få några häftiga vågor, god poke och starka mai tai’s. Våren är jämförelsevis Haole-vänlig. Folkmassorna är mindre, lokalbefolkningen är på gott humör efter en hel säsong och vågorna är lite mer användarvänliga, men fortfarande med den där hawaiiska kicken.

För att krydda receptet är resan bokad så att den överlappar med Wanderlust – självskriven som en 4-dagars yogafestival för ett mindful liv. Medan dagarna består av att de mestadels kvinnliga deltagarna går OM på mattorna, lyssnar på meditationsinspiration och surfar med Gerry Lopez, går de på nätterna HAM i Turtle Bay och försöker omintetgöra allt det goda. Yogatjejer i paradiset är inte blyga.

Så vi är på Surfer, The Bar för avslutningsfesten liksom pojkarna. Det är en välkänd matningsfrenesi. Jag tittar till höger och ser en ensam surfarkille närma sig Eddie Rothman och hans gäng. Hans kroppsspråk är fåraktigt som om han försöker be om ursäkt för något. Mitt i meningen ger en av Eddies kompisar honom en rakt i ansiktet och avslutar den ensidiga konversationen. Eddie tar en mycket vacker flicka och går ut på dansgolvet. Det är en sak att läsa om våldet på North Shore och en annan att bevittna det. Själva existensen av det är nästan tillfredsställande om man inte är den som tar emot det.

Jag tog en klunk av min paraplydrink – något för sött som involverade Ciroc kokosnöt – tittade till vänster och låste blicken med den slående L.A.-skådespelerskan som jag tillbringade en natt med just den här helgen för tolv månader sedan. Vi omfamnar varandra och ger båda halvtaskiga förklaringar till varför vi inte haft kontakt på hela året. Men det var fastlandet och vi var tillbaka i underlandet. Hennes lika vilda vingskakor kramade om henne när en brasiliansk surfare slingrade sin tunga ner i hennes öra. Han såg ut som en ung Christian Fletcher: tatuerad till käkbenet och tuff som fan. Vi insåg att jag skulle kunna vara den som skulle kunna underhålla hans tredje hjul och vi kom omedelbart överens. Efter en lång vinter var detta hans tid på North Shore och han skulle få den här tjejen. Fler drinkar dracks och det var dags att flytta festen förbi lobbyn.

Jag kastade en blick i backspegeln för att se hur min nya Brazzo homeboy hade det. Han hade vingkvinnorna böjda över motorhuven på en bil med kjolen uppdragen runt midjan. Hennes huvud ylade tillbaka av njutning och han åt ursinnigt hennes röv bakifrån.

Vi fyra gick in på den luftiga parkeringsplatsen. Skådespelerskan och jag satte oss i en parkerad bil. Några minuter senare tittade jag i backspegeln för att se hur min nya Brazzo homeboy gjorde. Han hade vingkvinnan böjd över motorhuven på en bil med kjolen uppdragen runt midjan. Hennes huvud ylade tillbaka av njutning och han åt ursinnigt hennes röv bakifrån.

Parkeringar är inte där magin sker så någon körde sydväst på Kam highway eftersom Brazzo kände till ett ställe. När han stannade in på en mörk uppfart vid havet någonstans mycket nära Pipe glider han upp den privata grinden. Våra fötter gled i leran innan vi gick in i garaget och genast visste jag var vi var. Väggarna var kantade med hundratals surfbrädor, alla med ett distinkt klistermärke av en svartvit sten placerad precis på nosen. Vi var på väg in i det ökända Volcom pipe house. Inte Gerrys hus, utan B-laget bredvid.

Bilder av misshandel kom in i mitt huvud. Tjejerna var skrikande fulla och promenerade in i huvudrummet med sina leriga tofflor på. Ett nej till nummer 1! Jag visste bättre, men fruktade ändå en örfil för deras brist på respekt. Klockan var tre på natten och alla sov utom en ensam brasilianare som rökte gräs och spelade videospel. Att höra höga kvinnoröster väckte besättningen som prärievargar till ett kadaver. Inom några minuter fanns det sju killar i rummet, alla med identiska accenter.

”Var kommer du ifrån?” Jag frågade.

”Sydamerika.” Det var vad de alla svarade.

”Är ni från Brasilien?”

”Vi är från Sydamerika.”

”Vilken del av Sydamerika?” Jag tryckte på.

”Vi är från Sydamerika.”

Mitt sinne började gnissla. Erkände de inte sin brasilianska nationalitet för att de var självmedvetna om stereotyper eller ger Volcom dem bara överbliven tillgång till B-huset i slutet av säsongen efter att hela A-laget har försvunnit och instruerar dem sedan att inte berätta för en själ varifrån de kommer? Detta var före Medinas och ADS gloria körningar, så det kan vara en konspiration baserad på fakta.

Oavsett detta fylldes luften av passionerat testosteron. Jag såg vad som bryggdes och var inte beredd att bekämpa det. Den brasilianska besättningen arbetade hårt med tjejerna och näsdukar hackades. Jag lämnade utan några ömma avsked, min plats var bara en snabb promenad nerför cykelvägen.

Volcom-huset som skildras i den senaste dokumentären från Red Bull visar bortskämda groms som sopar sand och lär sig livets plikter med det varma paradisiska solskenet som strålar ner. På natten är huset en mycket mörkare plats där obeskrivliga saker händer.

I samband med att jag kom hem nådde jag ner i fickan efter husnyckeln. Där fanns ingenting. Skit också. Har den ramlat ut i soffan? Jag tänkte inte sova i den blöta trädgården eller väcka min nådiga värd från North Shore, så jag övervägde mina alternativ. Gå tillbaka in i Volcom-huset oinbjuden och hoppas att den finns där eller…. fan, det var mitt enda alternativ. Vid det här laget var jag för trött för att bry mig om konsekvenserna.

Så återvände jag med åratal av skräckhistorier om Pipe-hus i huvudet. Volcom-huset som skildras i den senaste dokumentären från Red Bull visar bortskämda groms som sopar sand och lär sig livets plikter med det varma paradisiska solskenet som strålar ner. På natten är huset en mycket mörkare plats där obeskrivliga saker händer. Vilken typ av skruvad scen var jag på väg att gå in i? Jag släppte in mig själv genom grinden (Obs: försök aldrig detta), smög mig förbi det kungsbelagda garaget till bakdörren och dök upp igen. Alla stirrade med utspända dolkar på mig.

”Uhh, hej killar. Jag kan ha tappat mina nycklar, kan jag ta en titt?”

Och utan att vänta på ett svar, tog jag upp fyra killar från soffan och slet mig igenom kuddarna. Hittade ingenting, men märkte att det saknades en aktris i rummet. Jag stormade ut och såg inte fram emot en ensam natt där jag skulle sova på verandan.

Vid hemgång och när jag lyssnade på Pipe som brölade i bakgrunden började jag slappna av. Jag visste att jag hade navigerat genom en ikonisk struktur för surfing, andats in dess inspiration och klarat mig oskadd. Surfhistoria är verkligen en våldsam och vacker sak. När mina fötter slog i uppfarten var det något metalliskt på marken som reflekterade en gatubelysning och fångade mitt öga.

Det var nyckeln. Jag var hemma, baby.

(Andrew Sayer är redaktör för Later magazine, en mycket bra surfstiltitel från Kanada.)