Muss ich verschwenderisch werden, als wäre ich eine Blondine? Oder religiös, als wäre ich Franzose?

Jedes Mal, wenn mein Herz gebrochen wird, fühle ich mich abenteuerlustiger (und wie dieselben Namen auf dieser endlosen Liste immer wieder auftauchen!), aber eines Tages wird nichts mehr übrig sein, womit ich mich vorwagen könnte.

Warum sollte ich dich teilen? Warum wirst du nicht zur Abwechslung mal jemand anderen los?

Ich bin der am wenigsten schwierige Mann. Alles, was ich will, ist grenzenlose Liebe.

Auch Bäume verstehen mich! Gütiger Himmel, ich liege auch unter ihnen, nicht wahr? Ich bin wie ein Laubhaufen.

Allerdings habe ich mich nie mit den Lobpreisungen des Hirtenlebens verstopft, noch mit der Sehnsucht nach einer unschuldigen Vergangenheit perverser Handlungen auf Weiden. Nein. Man muss nie die Grenzen New Yorks verlassen, um all das Grün zu bekommen, das man sich wünscht – ich kann nicht einmal einen Grashalm genießen, wenn ich nicht weiß, dass eine U-Bahn in der Nähe ist, oder ein Plattenladen oder ein anderes Zeichen dafür, dass die Menschen das Leben nicht völlig bedauern. Es ist wichtiger, die am wenigsten Aufrichtigen zu bestätigen; die Wolken bekommen schon genug Aufmerksamkeit, und selbst sie ziehen weiter. Wissen sie, was sie verpassen?

Meine Augen sind vage blau, wie der Himmel, und verändern sich ständig; sie sind wahllos, aber flüchtig, ganz spezifisch und illoyal, so dass mir niemand vertraut. Ich schaue immer weg. Oder wieder auf etwas, nachdem es mich aufgegeben hat. Das macht mich unruhig, und das macht mich unglücklich, aber ich kann sie nicht festhalten. Wenn ich nur graue, grüne, schwarze, braune, gelbe Augen hätte, würde ich zu Hause bleiben und etwas tun. Es ist nicht so, dass ich neugierig bin. Im Gegenteil, ich bin gelangweilt, aber es ist meine Pflicht, aufmerksam zu sein, ich werde von den Dingen gebraucht, wie der Himmel über der Erde sein muss. Und in letzter Zeit ist ihre Unruhe so groß geworden, dass ich mir wenig Schlaf ersparen kann.

Nun gibt es nur noch einen Mann, den ich gerne küsse, wenn er unrasiert ist. Heterosexualität! Du kommst unaufhaltsam näher. (Wie entmutigt man sie am besten?)

St. Serapion, ich hülle mich in das Gewand deiner Weiße, die bei Dostojewski wie Mitternacht ist. Wie soll ich zu einer Legende werden, meine Liebe? Ich habe es mit der Liebe versucht, aber sie verbirgt dich im Schoß eines anderen, und ich springe immer wieder aus ihr hervor wie der Lotus – die Ekstase des ständigen Hervorbrechens! (aber man darf sich davon nicht ablenken lassen!) oder wie eine Hyazinthe, „um den Schmutz des Lebens fernzuhalten“, ja, dort, sogar im Herzen, wo der Schmutz hineingepumpt wird und verleumdet und beschmutzt und bestimmt. Ich will meinen Willen, auch wenn ich berühmt werde für eine geheimnisvolle Leerstelle in jener Abteilung, jenem Gewächshaus.

Zerstöre dich selbst, wenn du es nicht weißt!

Es ist leicht, schön zu sein; es ist schwer, so zu erscheinen. Ich bewundere dich, Geliebte, für die Falle, die du gestellt hast. Es ist wie ein Schlußkapitel, das niemand liest, weil die Handlung zu Ende ist.

„Fanny Brown ist weggelaufen – mit einem Cornet of Horse durchgebrannt; ich liebe das kleine Füchslein, & hoffe, sie möge glücklich sein, obwohl sie mich durch diese List auch ein wenig geärgert hat.-Arme dumme Cecchina! oder F:B: wie wir sie zu nennen pflegten. Ich wünschte, sie hätte eine gute Tracht Prügel und 10.000 Pfund.“-Frau Thrale.

Ich muss hier weg. Ich wähle ein Stück Schal und meine dreckigste Sonnenbräune. Ich werde zurückkommen, ich werde besiegt aus dem Tal auftauchen; du willst nicht, dass ich dorthin gehe, wo du hingehst, also gehe ich dorthin, wo du mich nicht haben willst. Es ist erst Nachmittag, es gibt noch viel zu tun. Unten wird es keine Post geben. Ich drehe mich, spucke ins Schloss und der Knopf dreht sich.