Der schlimmste Geburtstag
PRAXIS
Gestern war mein Geburtstag. Also dachte ich: Warum schreiben wir nicht über Geburtstage?
Aber als ich versuchte, über meinen schönen, glücklichen Geburtstag zu schreiben, wurde mir klar: Glückliche Geburtstage sind langweilig!
Lasst uns stattdessen über die schlimmsten Geburtstage schreiben, die wir (oder unsere Figuren) je hatten.
Schreibt eine Viertelstunde lang. Wenn ihr fertig seid, postet eure Übung im Kommentarbereich. Und wenn Sie posten, geben Sie auch ein paar anderen Übenden ein Feedback.
Foto von Aih.
Hier ist meine Übung:
Sie kam die Treppe hinunter – die Augen voraus, den Kopf aufgerichtet, so groß wie sie konnte. Sie spürte, wie sich die Muskeln in ihrem Nacken anspannten, als sie sich hochzog, und ihre Wirbelsäule kribbelte, als jeder in dem überfüllten Ballsaal zu ihr blickte.
„Komm jetzt, meine Liebe. Siehst du nicht wunderschön aus?“, sagte der Kanzler. Sie nahm seinen Arm und fragte sich, wo ihr Vater war, und er führte sie durch die Menge.
Sie spürte nicht, wie das goldene Seidenkleid gegen ihre Knöchel rutschte. Und abgesehen von diesem ersten Moment spürte sie auch nicht das Gewicht der Augen, fast tausend, die auf sie gerichtet waren.
Sie spürte nicht einmal die Kälte im Raum, über die sich einige der anderen Gäste später beschwerten und die Nase über die ganze Veranstaltung rümpften. „Sie hätten wenigstens ein Feuer anzünden können. Mein Gott, was für eine Zeitverschwendung. Und für so eine erbärmliche Ausrede für eine junge Dame, die uns in dem Moment verlassen würde, in dem wir sie erkennen“, sagten die Matriarchen in ihren Schlafzimmern und Frühstückszimmern, in ihren Morgensalons und auch untereinander, in den Salons und Cocktailräumen der ganzen Stadt. Verschwendung eines Abends. Schrecklich langweilig und unangenehm, das Ganze.
Nein, sie spürte die Kälte nicht. Alles, was sie spürte, war die Geschmeidigkeit der Kanzlerjacke. Wie kann ich keinen einzigen Faden spüren? Keine Naht? Und dieser alles andere als abwesende Gedanke, wo ist mein Vater?
