…a už jsem ji nikdy neviděl…

Každou zimní sezónu už pět let podnikáme s kamarádem pouť na severní pobřeží. Ještě se nám nestalo, že by nás falešně rozbili, ale párkrát k tomu bylo blízko. Třeba když jsme vjeli na parkoviště Foodlandu výjezdem, když na V-landu vyplula ledová hlava a namočila nebohého surfaře vedle mě a pár dalších. Jeden, který vyčnívá nad ostatní, je roztrhání gauče ve Volcom Pipe House ve čtyři ráno.

Nechte mě couvnout…

Každoroční výlet se z podobných důvodů nikdy nekoná v prosinci nebo dokonce v lednu. Příliš velký. Příliš mnoho lidí. Příliš machistické. Nejedu kvůli slávě, jen kvůli parádním vlnám, chutnému poke a silným mai tai. Jaro je v porovnání s tím haole friendly. Davy lidí jsou lehčí, místní mají po celé sezóně dobrou náladu a vlny jsou o něco uživatelsky přívětivější, ale pořád mají ten havajský šmrnc.

Abychom tento recept trochu okořenili, výlet je zamluvený tak, aby se překrýval s Wanderlustem – sám sebe popisuje jako čtyřdenní festival jógy a vědomého života. Zatímco dny se skládají z převážně ženských účastnic, které se věnují OM na podložkách, poslouchají meditační inspiraci a surfují s Gerrym Lopezem, po nocích se v Turtle Bay snaží všechno dobré zrušit. Jogínky v ráji nejsou nesmělé.

Takže jsme v Surfer, The Bar na závěrečném večírku, stejně jako kluci. Je to známé krmení. Podívám se doprava a vidím, jak se k Eddiemu Rothmanovi a jeho partě blíží osamělý surfařský frajer. Jeho řeč těla je ovčí, jako by se chtěl za něco omluvit. Uprostřed věty mu jeden z Eddieho kumpánů hajluje přímo do obličeje a ukončuje tak jednostrannou konverzaci. Eddie se nenechá vyvést z míry, popadne velmi hezkou dívku a vyrazí na taneční parket. Jedna věc je číst o násilí na North Shore a druhá být jeho svědkem. Samotná jeho existence je téměř uspokojující za předpokladu, že nejste na jeho straně.“

Napil jsem se svého drinku s deštníkem – něčeho příliš sladkého, v čem figuruje kokos Ciroc -, podívám se doleva a upřu pohled na výraznou losangeleskou herečku, se kterou jsem právě před dvanácti měsíci strávil noc. Obejmeme se a obě si napůl zdůvodníme, proč jsme celý rok nebyly v kontaktu. Ale to byla pevnina a my byli zpátky v říši divů. Její stejně divoké okřídlené ženy se objímaly na pozdrav, zatímco brazilský surfař se jí jazykem plazil po uchu. Vypadal jako mladý Christian Fletcher: potetovaný až na kost čelisti a drsný jako prase. Když jsem poznal, že bych mohl být tím, kdo bude bavit jeho třetí kolo u vozu, okamžitě jsme se sblížili. Po dlouhé zimě to byl jeho čas na severním pobřeží a on chtěl tuhle holku dostat. Vypily se další drinky a byl čas přesunout večírek za halu.

Podíval jsem se do zpětného zrcátka, abych zjistil, jak se můj nový domovník Brazzo baví. Měl okřídlené ženy ohnuté přes kapotu auta se sukní vyhrnutou kolem pasu. Hlava jí vyla dozadu rozkoší a on jí zezadu zuřivě lízal zadek.

Všichni čtyři jsme vešli na větrné parkoviště. S herečkou jsme nastoupily do zaparkovaného auta. O několik minut později jsem se podíval do zpětného zrcátka, abych zjistil, jak si to můj nový domovník Brazzo rozdává. Měl okřídlené ženy ohnuté přes kapotu auta se sukní vyhrnutou kolem pasu. Hlava jí vyla dozadu rozkoší a on jí zezadu zuřivě lízal zadek.

Parkoviště nejsou místem, kde se dějí kouzla, takže někdo jel na jihozápad po dálnici Kam, protože Brazzo znal jedno místo. Zastavil na temné příjezdové cestě k oceánu někde velmi blízko Pipe a posunul soukromou bránu. Před vjezdem do garáže nám nohy uklouzly v blátě a hned jsem věděl, kde jsme. Stěny byly obložené stovkami surfových prken, všechna s výraznou nálepkou černobílého kamene umístěnou přímo na nose. Vjížděli jsme do nechvalně proslulého dýmkařského domu Volcom. Ne do Gerryho vykopávek, ale do sousedního béčka.

V hlavě se mi objevily představy bití. Holky řvaly opilé a procházely se v zablácených bačkorách do hlavní místnosti. Zákaz č. 1! Věděl jsem, že je to lepší, ale stejně jsem se bál facky za jejich nedostatek respektu. Byly tři hodiny ráno a všichni spali, až na osamělého Brazilce, který kouřil trávu a hrál videohry. Slyšet hlasité ženské hlasy probudilo posádku jako kojoti mršinu. Během několika minut se v místnosti objevilo sedm chlapů, všichni se stejným přízvukem.

„Odkud jsi?“ zeptal jsem se.

„Z Jižní Ameriky.“ zeptal jsem se. To odpověděli všichni.

„Jste z Brazílie?“

„Jsme z Jižní Ameriky.“

„Z jaké části Jižní Ameriky?“ „Z Brazílie,“ odpověděl jsem. Naléhal jsem.

„Jsme z Jižní Ameriky.“

Můj mozek začal šrotovat. Nepřiznali svou brazilskou národnost proto, že si byli sami vědomi stereotypů, nebo jim Volcom dává přístup do béčka až na konci sezony, když se celý A-tým vypaří, a pak jim nařídí, aby nikomu neříkali, odkud jsou? Tohle bylo před slavnými jízdami Mediny a ADS mějte na paměti, takže by to mohla být konspirace založená na skutečnosti.

Bez ohledu na to, že se vzduch plnil vášnivým testosteronem. Viděl jsem, co se chystá, a nebyl jsem připraven s tím bojovat. Brazilská posádka tvrdě pracovala s děvčaty a pytlíky na nose se sekaly. Odjížděl jsem bez něžného loučení, moje místo bylo jen kousek po cyklostezce.

Dům Volcomu vyobrazený v nedávném dokumentu Red Bullu ukazuje zhýčkané gromy, jak zametají písek a učí se životním povinnostem za hřejivých paprsků rajského slunce. V noci je dům mnohem temnějším místem, kde se dějí nepopsatelné věci.

Při příjezdu domů jsem sáhl do kapsy pro klíč od domu. Nic tam nebylo. Sakra. Vypadl snad v gauči? Nehodlal jsem spát na mokrém dvorku před domem ani budit svého laskavého hostitele ze Severního pobřeží, a tak jsem zvážil své možnosti. Vpadnout bez pozvání zpátky do Volcomova domu a doufat, že je tam nebo…. kurva, to byla moje jediná možnost. V tu chvíli jsem byl příliš unavený, než abych se staral o následky.

Takže zpátky jsem šel s letitými hororovými historkami z domu Pipe, které se mi honily hlavou. Volcom house zobrazený v nedávném dokumentu Red Bullu ukazuje rozmazlené gromy, jak zametají písek a učí se životním povinnostem, přičemž na ně praží hřejivé rajské slunce. V noci je dům mnohem temnějším místem, kde se dějí nepopsatelné věci. Do jaké zvrácené scény jsem se chystal vstoupit? Pustil jsem se brankou (poznámka: nikdy se o to nepokoušejte), proplížil se kolem chvojím obložené garáže k zadním dveřím a znovu se vynořil. Všichni na mě upírali rozšířené dýky.

„Uhh, ahoj lidi. Asi mi spadly klíče, nevadilo by, kdybych se podíval?“

Nečekal jsem na odpověď, zvedl jsem čtyři chlápky z gauče a prodral se polštáři. Nic jsem nenašel, ale všiml jsem si, že v pokoji chybí jedna herečka. Vyrazil jsem ven a netěšil se na osamělé spaní na verandě.

Když jsem šel domů a poslouchal řev Pipe v pozadí, začal jsem se uvolňovat. Věděl jsem, že jsem proplul ikonickou stavbou surfingu, nadechl se její inspirace a vyvázl bez úhony. Surfařská historie je opravdu brutální a krásná věc. Když jsem dopadl na příjezdovou cestu, něco kovového na zemi se odrazilo od pouličního osvětlení a upoutalo můj pohled.

Byl to klíč. Byl jsem doma, zlato.

(Andrew Sayer je redaktorem časopisu Later, velmi dobrého lifestylového surfařského titulu z Kanady.)