Să devin risipitor ca și cum aș fi blondă? Sau religioasă ca și cum aș fi franțuzoaică?

De fiecare dată când mi se frânge inima mă face să mă simt mai aventuroasă (și cum se repetă aceleași nume pe acea listă interminabilă!), dar într-una din aceste zile nu va mai rămâne nimic cu care să mă aventurez.

De ce să te împart? De ce nu scapi de altcineva pentru o schimbare?

Sunt cel mai puțin dificil dintre bărbați. Tot ce vreau este o iubire fără margini.

Până și copacii mă înțeleg! Doamne ferește, și eu stau sub ei, nu-i așa? Sunt ca o grămadă de frunze.

Cu toate acestea, nu m-am înfundat niciodată cu laudele vieții pastorale, nici cu nostalgia unui trecut inocent de acte perverse pe pășuni. Nu. Nu trebuie să părăsești niciodată limitele New York-ului pentru a avea parte de toată verdeața pe care ți-o dorești – nu pot să mă bucur nici măcar de un fir de iarbă dacă nu știu că există un metrou la îndemână, sau un magazin de discuri sau orice alt semn că oamenii nu regretă total viața. Este mult mai important să afirmăm cel mai puțin sincer; norii primesc suficientă atenție așa cum sunt și chiar și ei continuă să treacă. Oare știu ei ce pierd? Uh huh.

Ochii mei sunt de un albastru vag, ca și cerul, și se schimbă tot timpul; sunt fără discernământ, dar trecători, cu totul specifici și neloiali, astfel încât nimeni nu are încredere în mine. Mă uit mereu în altă parte. Sau din nou la ceva după ce acesta m-a lăsat baltă. Asta mă neliniștește și asta mă face nefericită, dar nu pot să le țin nemișcate. Dacă aș avea ochi gri, verzi, negri, negri, căprui, galbeni; aș sta acasă și aș face ceva. Nu e vorba că sunt curios. Dimpotrivă, mă plictisesc, dar e de datoria mea să fiu atentă, am nevoie de lucruri așa cum cerul trebuie să fie deasupra pământului. Și în ultima vreme, atât de mare a devenit neliniștea lor, încât mă pot lipsi puțin de somn.

Acum există un singur bărbat pe care îmi place să-l sărut când e nebărbierit. Heterosexualitate! te apropii inexorabil. (Cum să o descurajezi cel mai bine?)

Sfântul Serapion, mă înfășor în veșmintele albiei tale care este ca miezul nopții în Dostoievski. Cum voi deveni o legendă, draga mea? Am încercat iubirea, dar aceea te ascunde în sânul altuia și eu izvorăsc mereu din ea ca lotusul – extazul de a izbucni mereu! (dar nu trebuie să fii distras de el!) sau ca un jacint, „pentru a ține departe murdăria vieții”, da, acolo, chiar și în inimă, unde murdăria este pompată și calomniază și poluează și determină. Eu îmi fac voia mea, chiar dacă pot deveni celebru pentru o misterioasă vacanță în acel departament, în acea seră.

Distruge-te, dacă nu știi!

Este ușor să fii frumos; este greu să pari așa. Te admir, iubitule, pentru capcana pe care ai întins-o. E ca un capitol final pe care nu-l citește nimeni pentru că intriga s-a terminat.

„Fanny Brown a fugit – a fugit cu un cornet de cal; o iubesc pe micuța Minx, & sper să fie fericită, deși m-a supărat și pe mine puțin prin această ispravă.-Săraca și prostuța de Cecchina! sau F:B: cum obișnuiam să-i spunem. Îmi doresc să fi primit o bătaie bună și 10.000 de lire.” – doamna Thrale.

Trebuie să plec de aici. Aleg o bucată de șal și cele mai murdare bronzuri ale mele. Mă voi întoarce, voi reapărea, înfrântă, din vale; nu vrei să mă duc unde te duci tu, așa că mă duc unde nu vrei tu să mă duc. E doar după-amiază, mai sunt multe de făcut. Nu va fi nicio scrisoare jos. Întorcându-mă, scuip în încuietoare și clanța se rotește.

.