Sou eu a tornar-me pródigo como se eu fosse loiro? Ou religioso como se eu fosse francês?

Cada vez que o meu coração está partido faz-me sentir mais aventureiro (e como os mesmos nomes continuam a repetir-se nessa lista interminável!), mas um dia destes não haverá mais nada com que me aventurar.

Por que devo partilhar contigo? Porque não se livra de outra pessoa para variar?

Eu sou o menos difícil dos homens. Tudo o que eu quero é amor sem limites.

As sete árvores entendem-me! Meu Deus, eu também me deito debaixo delas, não é? Sou como um monte de folhas.

No entanto, nunca me entupi com os louvores da vida pastoral, nem com nostalgia de um passado inocente de actos pervertidos em pastos. Não. Nunca é preciso sair dos confins de Nova Iorque para ter todo o verde que se deseja – não posso sequer desfrutar de uma folha de relva a menos que saiba que há um metro à mão, ou uma loja de discos ou algum outro sinal de que as pessoas não se arrependem totalmente da vida. É mais importante afirmar o menos sincero; as nuvens já recebem atenção suficiente e até elas continuam a passar. Será que elas sabem o que estão perdendo? Uh huh.

Os meus olhos são azuis vagos, como o céu, e mudam o tempo todo; são indiscriminados mas fugazes, inteiramente específicos e desleais, para que ninguém confie em mim. Eu estou sempre olhando para o lado. Ou novamente para algo depois de me ter entregue. Isso me deixa inquieto e me faz infeliz, mas não posso mantê-los quietos. Se eu tivesse olhos cinzentos, verdes, pretos, castanhos, amarelos; eu ficaria em casa e faria algo. Não é que eu esteja curioso. Pelo contrário, estou entediado, mas é meu dever estar atento, sou necessário pelas coisas como o céu deve estar acima da terra. E ultimamente, a ansiedade deles se tornou tão grande que posso me poupar a um pequeno sono.

Agora só há um homem que eu gosto de beijar quando ele está sem barba. Heterossexualidade! Aproxima-te inexoravelmente. (Como melhor desencorajá-la?)

St. Serapion, envolvo-me nas vestes da tua brancura que é como a meia-noite em Dostoevsky. Como me vou tornar uma lenda, minha querida? Eu tentei o amor, mas isso te esconde no seio de outro e eu estou sempre surgindo dele como o lótus – o êxtase de sempre estourar! (mas não se deve distrair com isso!) ou como um jacinto, “para manter longe a sujeira da vida”, sim, ali, mesmo no coração, onde a sujeira é bombeada e calunia e polui e determina. Eu farei minha vontade, embora eu possa ficar famoso por uma misteriosa vaga naquele departamento, aquela estufa.

Destrua-se, se você não sabe!

É fácil ser bonito; é difícil aparecer assim. Eu admiro-te, amada, pela armadilha que montaste. É como um capítulo final que ninguém lê porque a trama está acabada.

“A Fanny Brown fugiu – fugiu com um Cornet of Horse; eu amo aquela pequena Minx, & espero que Ela seja feliz, tho’ Ela também me irritou um pouco com esta Exploit.-Pobre Cecchina! ou F:B: como costumávamos chamá-la. -Queria que Ela tivesse um bom chicote e 10.000 libras” -Mrs. Thrale.

Eu tenho que sair daqui. Eu escolho um pedaço de xaile e os meus bronzeados mais sujos. Voltarei, reaparecerei, derrotado, do vale; não queres que eu vá onde tu vais, por isso vou onde tu não queres. É só de tarde, há muita coisa pela frente. Não vai haver correio lá em baixo. Ao virar, eu cuspo na fechadura e o botão vira.