À espera dos bárbaros

O que estamos à espera, reunidos no fórum?

Os bárbaros devem estar aqui hoje.

Por que não se passa nada no senado?
Por que estão os senadores sentados ali sem legislar?

Porque os bárbaros estão a chegar hoje.
Para que servem os senadores a fazer leis agora?
A partir do momento em que os bárbaros estão aqui, eles vão fazer a legislação.

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Por que se levantou o nosso imperador tão cedo,
e porque está sentado entronizado no portão principal da cidade,
no estado, usando a coroa?

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Porque os bárbaros vêm hoje,
e o imperador está à espera para receber o seu líder.
Ele até tem um pergaminho para lhe dar,
carregado de títulos, com nomes imponentes,

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Por que é que os nossos dois cônsules e pregadores saem hoje,
usando os seus bordados, as suas togas escarlate?
Porquê é que eles colocaram pulseiras com tantos ametistas,
anéis brilhantes com magníficas esmeraldas?
Porquê é que eles carregam elegantes bengalas
Belemente trabalhadas em prata e ouro?

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Porquê é que os bárbaros estão a chegar hoje
e coisas assim deslumbram os bárbaros.

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Porque é que os nossos distintos oradores não aparecem como de costume
Para fazer os seus discursos, dizer o que têm a dizer?

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Porque os bárbaros vêm hoje
e estão aborrecidos com a retórica e o falar em público.

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Porquê esta súbita perplexidade, esta confusão?
(Como as caras das pessoas se tornaram sérias.)
Porquê as ruas e praças estão a esvaziar-se tão rapidamente,
Porquê toda a gente a ir para casa perdida em pensamentos?

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Porquê a noite caiu e os bárbaros não vieram.
E alguns dos nossos homens acabados de chegar da fronteira dizem
Já não há bárbaros.

Agora o que nos vai acontecer sem bárbaros?
Aquelas pessoas eram uma espécie de solução.

C. P. Cavafy, de C.P. Cavafy: Poemas Coleccionados, traduzidos por Edmund Keeley e Philip Sherrard.

Por vezes um poema de que já ouviram falar mas que nunca leram. (Às vezes um poema que começa com uma fala de outro poeta.) Às vezes falando exatamente o que você precisa ouvir em palavras que não são notícias, mas absolutamente parte do território, emocional, político e psicológico, que você está vivendo e andando a cada dia.

Às vezes falando simples e claramente em palavras que uma criança poderia entender. Às vezes com a força de um enigma, de um slantish, para que apenas aqueles com ouvidos a ouçam. Às vezes tão abaixo do radar que não se pode falar abertamente, exceto por poucas pessoas, e só então em tons abafados, um segredo sobre um pedaço de papel contrabandeado no forro de um sapato.

Algumas vezes além do tempo e do lugar, embora solicitado por eles. Às vezes gerado por ‘perplexidade’, ‘confusão’, o silêncio dos ‘quadrados esvaziando tão rapidamente’. Às vezes por nenhuma destas coisas, apenas pela força da história, eventos tanto públicos como privados, traições da madrugada, designações da meia-noite, sono caindo dos olhos dos justos quando de repente é tarde demais.

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Às vezes um chorão estrangulado na sua infância. Às vezes uma longa e suave descida, um gemido. Às vezes, uma flauta solitária nas muralhas do castelo, trazendo notícias para o resto de nós. Às vezes uma canção em volta de uma fogueira no meio do deserto, suas faíscas morrendo sob as miríades de estrelas. Às vezes uma história que você já ouviu antes e nunca sonhou que iria viver.

Às vezes por acidente, quando você mais precisa.