…e nunca mais a vi…

Todos os Invernos durante cinco anos, agora um amigo e eu fazemos a peregrinação para a Costa Norte. Ainda temos de ser falso rachados, mas houve algumas chamadas próximas. Como quando entramos no estacionamento do Foodland pela saída, quando uma cabeça de gelo remou na terra V e mergulhou o pobre surfista ao meu lado, e alguns outros. Um que fica por cima do resto está rasgando um sofá na Volcom Pipe House às quatro da manhã.

Deixe-me voltar atrás…

A viagem anual nunca acontece em dezembro ou mesmo janeiro por razões similares. Demasiado grande. Demasiado lotado. Demasiado macho. Eu não vou para a glória apenas algumas ondas frescas, poke saboroso, e mai tai’s fortes. A Primavera, comparativamente, é amigável com Haole. As multidões são mais leves, os locais estão de bom humor após uma temporada cheia, e as ondas um pouco mais amigáveis, mas ainda com aquele chute havaiano.

Para adicionar um pouco de tempero a esta receita a viagem está reservada para se sobrepor ao Wanderlust – auto-descrito como um festival de yoga de 4 dias de vida consciente. Enquanto os dias consistem em dias em que a maioria das participantes são do sexo feminino indo OM nas esteiras, ouvindo inspiração meditativa, e surfando com Gerry Lopez, as noites os vêem indo HAM em Turtle Bay tentando desfazer todo o bem. As meninas do Yoga no paraíso não são tímidas.

Então estamos no Surfer, The Bar para a festa de encerramento, assim como os meninos. É um frenesim de alimentação bem conhecido. Olho para a minha direita e vejo um surfista solitário a aproximar-se do Eddie Rothman e da tripulação. A sua linguagem corporal é corpulenta como se estivesse a tentar pedir desculpa por algo. A meio de uma frase, um dos amigos do Eddie faz-lhe um feno na cara, terminando a conversa de um lado. Sem preguiça, Eddie agarra uma rapariga muito bonita e vai para a pista de dança. Uma coisa é ler sobre a violência na costa norte e outra é testemunhar. Sua própria existência é quase satisfatória desde que você não esteja na ponta receptora.

Eu tomei um gole da minha bebida de guarda-chuva – algo muito doce envolvendo o Ciroc de coco – olhei para a minha esquerda e fechei os olhos com a atriz de L.A. com quem passei uma noite neste mesmo fim de semana há 12 meses. Nós nos abraçamos e ambos damos razões para não termos estado em contato o ano todo. Mas aquilo era o continente e estávamos de volta ao país das maravilhas. Suas mulheres, igualmente selvagens, abraçaram um surfista brasileiro e lhe enfiaram a língua na orelha. Ele parecia um jovem Christian Fletcher: tatuado na mandíbula e duro como o caralho. Reconhecendo que eu poderia ser o único a entreter sua terceira roda, nós nos unimos imediatamente. Depois de um longo inverno, este era o seu tempo na costa norte e ele ia apanhar esta rapariga. Mais bebidas estavam bêbadas e era hora de passar a festa para além da entrada.

Eu olhei para o espelho retrovisor para ver como o meu novo mano Brazzo estava se saindo. Ele tinha as mulheres de asas dobradas sobre o capô de um carro com a saia dela puxada para cima à volta da cintura. A cabeça dela uivava de novo em prazer e ele comia furiosamente o traseiro dela.

Nós quatro entramos no parque de estacionamento. A actriz e eu entrámos num carro estacionado. Alguns minutos depois, olhei para o espelho retrovisor para ver como estava o meu novo mano Brazzo. Ele tinha as mulheres de asas dobradas sobre o capô de um carro com a saia puxada para cima à volta da cintura. A cabeça dela uivava de volta em prazer e ele comia furiosamente o traseiro dela por trás.

Os parques de estacionamento não são onde a magia acontece, então alguém dirigiu para sudoeste na rodovia Kam porque o Brazzo conhecia um lugar. Puxando para uma entrada escura em frente ao mar, em algum lugar muito próximo ao Pipe, ele deslizou o portão privado aberto. Os nossos pés escorregaram na lama antes de entrar na garagem e imediatamente eu soube onde estávamos. As paredes estavam forradas com centenas de pranchas de surf, todas com um adesivo distinto de uma pedra preta e branca colocada bem no nariz. Estávamos a entrar na infame casa dos canos Volcom. Não a escavação do Gerry, mas a equipa B ao lado.

Images of beat downs entraram na minha cabeça. As raparigas gritavam bêbadas e passeavam pela sala principal com os seus chinelos lamacentos. A #1 não, não! Eu sabia melhor, mas ainda temia uma bofetada pela falta de respeito delas. Eram três da manhã e todos estavam dormindo, exceto um brasileiro solitário fumando maconha e jogando videogame. Ouvir vozes femininas altas acordou a tripulação como coiotes para uma carcaça. Em poucos minutos havia sete caras na sala, todos com sotaques idênticos.

“De onde você é?” Eu perguntei.

“América do Sul.” Foi o que todos responderam.

“Vocês são do Brasil?”

“Nós somos da América do Sul.”

“Que parte da América do Sul?” Eu pressionava.

“Somos da América do Sul.”

“A minha mente começou a moer. Será que eles não estavam admitindo sua nacionalidade brasileira porque eram autoconscientes dos estereótipos ou Volcom só lhes dá acesso à casa B no final da temporada depois que toda a equipe A desapareceu e depois os instrui a não dizer a uma alma de onde eles são? Isso foi antes das corridas de glória de Medina e ADS terem em mente, então poderia ser uma conspiração baseada em fatos.

Independentemente do ar estar sendo preenchido com testosterona apaixonada. Eu vi o que estava a ser preparado e não estava preparado para lutar contra isso. A tripulação brasileira estava trabalhando duro com as garotas e os sacos de nariz estavam sendo cortados. Eu saí sem despedidas ternas, minha casa foi apenas uma rápida caminhada pela ciclovia.

A casa Volcom retratada no recente documentário Red Bull mostra groms estragados varrendo a areia e aprendendo os deveres da vida com o sol quente e paradisíaco batendo no chão. À noite a casa é um lugar muito mais escuro onde coisas indescritíveis acontecem.

Chegando em casa eu peguei a chave da casa no meu bolso. Não havia nada. Merda. Caiu no sofá? Não ia dormir no pátio molhado da frente ou acordar o meu gracioso anfitrião da Costa Norte, por isso pesei as minhas opções. Voltar a entrar na casa Volcom sem ser convidado e esperar que estivesse lá, ou foda-se, essa era a minha única opção. Neste ponto eu estava muito cansado para me preocupar com as repercussões.

Então, de volta eu caminhei com anos de histórias de terror da casa Pipe correndo pela minha cabeça. A casa Volcom retratada no recente documentário Red Bull mostra groms estragados varrendo a areia e aprendendo os deveres da vida com o sol paradisíaco e quente batendo no chão. À noite, a casa é um lugar muito mais escuro, onde coisas indescritíveis acontecem. Em que tipo de cena retorcida eu estava prestes a entrar? Eu me deixei passar pelo portão (Nota: nunca tente isso), rastejei pela garagem forrada de aljava até a porta dos fundos e ressuscitei. Todos me encararam com punhais dilatados.

“Uhhh, ei pessoal. Posso ter deixado cair as minhas chaves se der uma olhadela?”

Não esperei por uma resposta. Arranquei quatro tipos do sofá e rasguei as almofadas. Não encontrei nada, mas reparei que faltava uma actriz no quarto. Saí de lá sem esperar por uma noite solitária dormindo no alpendre.

Ambando em casa ouvindo o rugido do Pipe ao fundo, comecei a relaxar. Sabendo que tinha navegado por uma estrutura icônica do surf, respirei sua inspiração, e o fiz sair incólume. A história do surf é realmente uma coisa violenta e bonita. Enquanto meus pés batiam na entrada, algo metálico no chão refletia uma luz de rua e chamou minha atenção.

Era a chave. Eu estava em casa, baby.

(Andrew Sayer é o editor da revista Later, um título muito bom de surf lifestyle do Canadá.)