…en zag haar nooit meer terug…

Elk winterseizoen, nu al vijf jaar lang, maken een maat en ik de pelgrimstocht naar de North Shore. We zijn nog nooit vals gekraakt, maar er waren een paar close calls. Zoals toen we de parkeerplaats van Foodland opreden via de uitgang, toen een ijskop bij V-land naar buiten peddelde en de arme surfer naast me, en nog een paar anderen, onder water zette. Een die boven de rest uitsteekt is het uit elkaar scheuren van een bank in het Volcom Pipe House om vier uur ’s nachts.

Let me backtrack…

De jaarlijkse trip vindt nooit plaats in december of zelfs januari om soortgelijke redenen. Te groot. Te druk. Te macho. Ik ga niet voor de glorie, alleen voor wat koele golven, lekkere poke, en sterke mai tai’s. De lente, in vergelijking, is Haole vriendelijk. De drukte is lichter, de lokale bevolking is in een goede stemming na een volledig seizoen, en de golven een beetje meer gebruiksvriendelijk, maar nog steeds met die Hawaïaanse kick.

Om wat pit aan dit recept toe te voegen is de reis geboekt om te overlappen met Wanderlust – zelf omschreven als een 4-daags yoga festival van mindful leven. Terwijl de dagen bestaan uit de voornamelijk vrouwelijke deelnemers die OM gaan op de matten, luisteren naar meditatie inspiratie, en surfen met Gerry Lopez, gaan ze ’s nachts HAM in Turtle Bay om te proberen al het goede ongedaan te maken. Yogameisjes in het paradijs zijn niet timide.

Dus wij zijn in Surfer, The Bar voor het slotfeest, net als de jongens. Het is een bekende vreetfuif. Ik kijk naar rechts en zie een eenzame surfer Eddie Rothman en zijn crew benaderen. Zijn lichaamstaal is schaapachtig, alsof hij zich probeert te verontschuldigen voor iets. Halverwege de zin, slaat een van Eddie’s vrienden hem recht in zijn gezicht en eindigt het eenzijdige gesprek. Onaangedaan grijpt Eddie een heel mooi meisje en gaat de dansvloer op. Het is één ding om te lezen over het North Shore geweld en iets anders om het mee te maken. Het bestaan ervan is bijna bevredigend als je niet aan de ontvangende kant staat.

Ik nam een slokje van mijn paraplodrankje – iets te zoet met Ciroc kokosnoot – keek naar links en keek naar de opvallende L.A. actrice met wie ik dit weekend 12 maanden geleden een nacht doorbracht. We omhelzen elkaar en geven allebei halfslachtige redenen waarom we het hele jaar geen contact hadden gehad. Maar dat was het vasteland en we waren terug in wonderland. Haar even wilde vleugelvrouwen omhelsden elkaar terwijl een Braziliaanse surfer met zijn tong langs haar oor kroop. Hij zag eruit als een jonge Christian Fletcher: getatoeëerd tot op het kaakbeen en zo stoer als wat. Ik besefte dat ik degene kon zijn die zijn derde wiel zou entertainen en we hadden meteen een band. Na een lange winter was dit zijn tijd aan de North Shore en hij zou dit meisje krijgen. Er werden nog meer drankjes gedronken en het was tijd om het feest voorbij de lobby te verplaatsen.

Ik wierp een blik in de achteruitkijkspiegel om te zien hoe mijn nieuwe Brazzo-huisvriend het ervan af bracht. Hij had de vleugelvrouw over de motorkap van een auto gebogen, met haar rok rond haar middel omhooggetrokken. Haar hoofd gierde van genot naar achteren en hij vrat woest van achteren aan haar kont.

Met z’n vieren liepen we de winderige parkeerplaats op. De actrice en ik stapten in een geparkeerde auto. Een paar minuten later wierp ik een blik in de achteruitkijkspiegel om te zien hoe mijn nieuwe thuisjongen Brazzo aan het vrijen was. Hij had de vleugelvrouw over de motorkap van een auto gebogen, met haar rok rond haar middel opgetrokken. Haar hoofd gierde van genot naar achteren en hij vrat woest van achteren aan haar kont.

Parkeerplaatsen zijn niet waar de magie gebeurt, dus reed iemand in zuidwestelijke richting over de Kam-snelweg, want de Brazzo wist wel een plekje. Pulling in een donkere oceaan oprit ergens heel dicht bij Pipe hij schoof de prive-poort open. Onze voeten gleden door de modder voordat we de garage binnengingen en meteen wist ik waar we waren. De muren waren bekleed met honderden surfplanken, allemaal met een kenmerkende sticker van een zwart-witte steen, precies op de neus. We betraden het beruchte Volcom buizenhuis. Niet de Gerry digs, maar de B-team next door.

Images van beat downs kwam in mijn hoofd. De meisjes waren gillend dronken en wandelden de grote zaal binnen met hun modderige slippahs aan. Een no-no! Ik wist wel beter, maar vreesde toch voor een klap voor hun gebrek aan respect. Het was drie uur ’s nachts en iedereen sliep, behalve een eenzame Braziliaan die wiet rookte en videospelletjes speelde. Het horen van luide vrouwenstemmen wekte de bemanning als coyotes naar een karkas. Binnen enkele minuten waren er zeven kerels in de kamer, allemaal met hetzelfde accent.

“Waar komen jullie vandaan?” vroeg ik. “Zuid Amerika.” Dat antwoordden ze allemaal.

“Komen jullie uit Brazilië?”

“Wij komen uit Zuid-Amerika.”

“Welk deel van Zuid-Amerika?” Ik drong aan.

“Wij komen uit Zuid-Amerika.”

Mijn hoofd begon te malen. Gaven ze hun Braziliaanse nationaliteit niet toe omdat ze zich zelfbewust waren van stereotypen of geeft Volcom ze alleen in het naseizoen, als het A-team is verdwenen, een restje toegang tot het B-huis en instrueert hen dan om aan niemand te vertellen waar ze vandaan komen? Dit was vóór de glorieruns van Medina en ADS, dus het zou een op feiten gebaseerde samenzwering kunnen zijn.

Hoe dan ook werd de lucht gevuld met gepassioneerd testosteron. Ik zag wat er broeide en was niet bereid om het te bestrijden. De Braziliaanse bemanning was de meisjes hard aan het bewerken en neuszakken werden gehakt.

Het Volcom-huis uit de recente Red Bull-documentaire toont verwende groms die zand vegen en levenstaken leren terwijl de warme, paradijselijke zonnestralen op de grond schijnen. s Nachts is het huis een veel donkerder plek waar onuitsprekelijke dingen gebeuren.

Toen ik thuiskwam, greep ik in mijn zak naar de huissleutel. Er was niets. Shit. Was hij in de bank gevallen? Ik was niet van plan om in de natte voortuin te gaan slapen of mijn gastheer wakker te maken, dus ik heb mijn opties afgewogen. Onuitgenodigd terug naar het Volcom huis gaan en hopen dat het daar was of… Verdomme, dat was mijn enige optie. Op dit moment was ik te moe om me zorgen te maken over de repercussies. Dus liep ik terug met jaren van horrorverhalen over pijpenhuizen in mijn hoofd. Het Volcom huis afgebeeld in de recente Red Bull documentaire toont verwende groms vegen zand en het leren van het leven plichten met de warme paradijselijke zon stralend naar beneden. s Nachts is het huis een veel donkerder plek waar onuitsprekelijke dingen gebeuren. Wat voor verdraaide scène stond ik op het punt binnen te lopen? Ik liet mezelf door het hek (let op: probeer dit nooit), kroop langs de met rillingen omgeven garage naar de achterdeur en kwam weer tevoorschijn. Iedereen staarde me met verwijde ogen aan.

“Uhh, hey guys. Ik heb misschien mijn sleutels laten vallen, vind je het erg als ik even kijk?”

Niet wachtend op een antwoord ontwortelde ik vier dudes van de bank en scheurde door de kussens. Ik vond niets, maar merkte dat de kamer een actrice te kort had. Ik stormde naar buiten en keek niet uit naar een eenzame nacht op de veranda.

Lopend naar huis, luisterend naar het gebrul van de pijp op de achtergrond, begon ik me te ontspannen. Ik wist dat ik door een iconische structuur van het surfen was gevaren, dat ik de inspiratie had ingeademd en dat ik er ongeschonden uit was gekomen. De geschiedenis van het surfen is echt een gewelddadig en mooi iets. Toen mijn voeten de oprit raakten, weerkaatste iets metaals op de grond een straatlantaarn en viel mijn oog.

Het was de sleutel. Ik was thuis, baby.

(Andrew Sayer is de redacteur van Later magazine, een zeer goede surf lifestyle titel uit Canada.)