…y nunca la volví a ver…

Cada temporada de invierno, desde hace cinco años, un amigo y yo peregrinamos a la Costa Norte. Todavía no hemos sido falsamente agrietados, pero hubo algunas llamadas cercanas. Como cuando entramos en el aparcamiento de Foodland por la salida, cuando una cabeza de hielo remó en V-land y mojó al pobre surfista que estaba a mi lado, y a unos cuantos más. Uno que destaca por encima del resto es destrozar un sofá en la Volcom Pipe House a las cuatro de la mañana.

Déjame retroceder…

El viaje anual nunca tiene lugar en diciembre o incluso en enero por razones similares. Demasiado grande. Demasiado lleno de gente. Demasiado macho. No voy por la gloria, sólo por algunas olas frescas, sabroso poke y fuertes mai tai’s. La primavera, comparativamente, es amigable para los haoleanos. Las multitudes son más ligeras, los lugareños están de buen humor después de una temporada completa, y las olas son un poco más amigables para el usuario, pero todavía con esa patada hawaiana.

Para añadir un poco de sabor a esta receta, el viaje está reservado para superponerse con Wanderlust – autodescrito como un festival de yoga de 4 días de vida consciente. Mientras que los días consisten en que los asistentes, en su mayoría mujeres, hacen OM en las colchonetas, escuchan la inspiración de la meditación y surfean con Gerry López, las noches las ven haciendo HAM en Turtle Bay tratando de deshacer todo lo bueno. Las chicas de yoga en el paraíso no son tímidas.

Así que estamos en Surfer, El Bar para la fiesta de clausura al igual que los chicos. Es un frenesí de alimentación conocido. Miro a mi derecha y veo a un solitario surfista acercarse a Eddie Rothman y su equipo. Su lenguaje corporal es tímido, como si intentara disculparse por algo. A mitad de la frase, uno de los amigos de Eddie le golpea directamente en la cara poniendo fin a la conversación unilateral. Sin inmutarse, Eddie coge a una chica muy guapa y se lanza a la pista de baile. Una cosa es leer sobre la violencia de North Shore y otra ser testigo de ella. Su mera existencia es casi satisfactoria siempre que no estés en el extremo receptor.

Tomo un sorbo de mi bebida con paraguas -algo demasiado dulce que incluye coco Ciroc-, miro a mi izquierda y clavo los ojos en la llamativa actriz de Los Ángeles con la que pasé una noche este mismo fin de semana hace 12 meses. Nos abrazamos y los dos damos razones a medias de por qué no habíamos estado en contacto en todo el año. Pero eso era el continente y estábamos de vuelta en el país de las maravillas. Sus mujeres de alas igualmente salvajes la saludaron mientras un surfista brasileño le pasaba la lengua por la oreja. Parecía un joven Christian Fletcher: tatuado hasta la mandíbula y duro como un demonio. Al reconocer que yo podía ser la que entretuviera a su tercera rueda, congeniamos de inmediato. Después de un largo invierno, este era su momento en la costa norte y se iba a llevar a esta chica. Se bebieron más tragos y era hora de pasar la fiesta más allá del vestíbulo.

Miré por el espejo retrovisor para ver cómo se lo montaba mi nuevo homeboy de Brazzo. Tenía a la mujer del ala doblada sobre el capó de un coche con la falda subida por la cintura. Su cabeza aullaba de placer y él le comía el culo furiosamente por detrás.

Los cuatro entramos en el ventoso aparcamiento. La actriz y yo nos metimos en un coche aparcado. Unos minutos después miré por el espejo retrovisor para ver cómo se lo montaba mi nuevo homeboy de Brazzo. Tenía a la mujer del ala inclinada sobre el capó de un coche con la falda subida por la cintura. Su cabeza aullaba de placer y él le estaba comiendo el culo furiosamente por detrás.

Los aparcamientos no son el lugar donde ocurre la magia, así que alguien condujo hacia el suroeste por la autopista de Kam porque el Brazzo conocía un lugar. Al entrar en un oscuro camino de entrada frente al mar en algún lugar muy cerca de Pipe deslizó la puerta privada abierta. Nuestros pies resbalaron en el barro antes de entrar en el garaje e inmediatamente supe dónde estábamos. Las paredes estaban forradas con cientos de tablas de surf, todas con una pegatina distintiva de una piedra blanca y negra colocada justo en el morro. Estábamos entrando en la infame casa de tubos de Volcom. No las excavaciones de Gerry, sino el equipo B de al lado.

Imágenes de palizas entraron en mi cabeza. Las chicas gritaban borrachas y se paseaban por la sala principal con las zapatillas embarradas puestas. ¡Un no-no #1! Yo sabía que no era así, pero aún así temía una bofetada por su falta de respeto. Eran las tres de la madrugada y todo el mundo dormía, salvo un brasileño solitario que fumaba hierba y jugaba a los videojuegos. Oír voces femeninas despertó a la tripulación como los coyotes a un cadáver. En pocos minutos había siete tipos en la habitación, todos con acentos idénticos.

«¿De dónde sois?» Pregunté.

«De Sudamérica». Eso fue lo que respondieron todos.

«¿Son de Brasil?»

«Somos de Sudamérica»

«¿De qué parte de Sudamérica?» Yo presionaba.

«Somos de América del Sur.»

Mi mente comenzó a rechinar. ¿No admitían su nacionalidad brasileña porque eran conscientes de los estereotipos o es que Volcom sólo les da acceso a la casa B al final de la temporada, cuando todo el equipo A ha desaparecido, y luego les ordena que no digan a nadie de dónde son? Esto fue antes de las carreras gloriosas de Medina y ADS, así que podría ser una conspiración basada en hechos.

Independientemente, el aire se estaba llenando de testosterona apasionada. Vi lo que se estaba gestando y no estaba preparado para luchar contra ello. La tripulación brasileña estaba trabajando duro a las chicas y las bolsas de la nariz estaban siendo cortadas. Me marché sin despedirme con ternura, ya que mi casa estaba a un paso del carril bici.

La casa de Volcom que aparece en el reciente documental de Red Bull muestra a groms mimados barriendo la arena y aprendiendo los deberes de la vida con el cálido sol paradisíaco. Por la noche, la casa es un lugar mucho más oscuro en el que ocurren cosas indecibles.

Al llegar a casa busqué en mi bolsillo la llave de la casa. No había nada. Mierda. ¿Se había caído en el sofá? No iba a dormir en el patio delantero mojado ni a despertar a mi amable anfitrión de North Shore, así que sopesé mis opciones. Volver a irrumpir en la casa de Volcom sin ser invitado y esperar que estuviera allí o…. joder, esa era mi única opción. En este punto estaba demasiado cansado para preocuparme por las repercusiones.

Así que volví a caminar con años de historias de horror de la casa Pipe corriendo por mi cabeza. La casa de Volcom representada en el reciente documental de Red Bull muestra a groms mimados barriendo la arena y aprendiendo los deberes de la vida con el cálido sol paradisíaco golpeando. Por la noche, la casa es un lugar mucho más oscuro donde ocurren cosas indecibles. ¿Qué tipo de escena retorcida estaba a punto de presenciar? Atravesé la puerta (Nota: no lo intentes nunca), pasé sigilosamente por el garaje lleno de carcajadas hasta la puerta trasera y volví a salir. Todo el mundo me miró con ojos de daga dilatada.

«Uhh, hola chicos. Puede que se me hayan caído las llaves, ¿os importa que eche un vistazo?»

Sin esperar respuesta, arranqué a cuatro tipos del sofá y rebusqué entre los cojines. Sin encontrar nada, pero notando que en la habitación faltaba una actriz. Salí enfadado sin ganas de pasar una noche solitaria durmiendo en el porche.

Caminando a casa escuchando el rugido de Pipe de fondo, empecé a relajarme. Sabiendo que había navegado a través de una estructura icónica del surf, respirado su inspiración y salido ileso. La historia del surf es realmente una cosa violenta y hermosa. Cuando mis pies tocaron el camino de entrada, algo metálico en el suelo reflejó una luz de la calle y me llamó la atención.

Era la llave. Estaba en casa, nena.

(Andrew Sayer es el editor de la revista Later, un título de estilo de vida surfero muy bueno de Canadá.)